No podía trabajar. Nadie en el sector financiero industrial de este estado iba a contratar a un director financiero con antecedentes penales por fraude, suspendidos o no, y dejé de presentar solicitudes al tercer mes.
Durante las primeras once semanas, veía a mi hijo dos veces por semana, bajo supervisión, en un centro de contacto del condado que contaba con una alfombra de juegos y una ventana de doble sentido.
Ese es el detalle que le pondría delante a cualquiera que piense que una sentencia suspendida es una victoria. Mi hijo de seis años tuvo que ser entregado a mí por un desconocido con un portapapeles, en una habitación con una alfombra en el suelo, debido a once mensajes de texto que mi esposo recibió en un plan telefónico que él mismo administraba.
La supervisión se suspendió en junio tras un informe del mismo trabajador social que redactó el primero.
Durante esos ocho meses, principalmente, trabajé para Wendell.
Tiene sesenta y ocho años, realiza análisis forenses para compañías de seguros y ocasionalmente para la defensa, y su oficina es un garaje reconvertido con cuatro monitores.
Me dejó sentarme allí. No para tocar nada —nunca toqué un teclado en esa habitación, y me aseguré de ello, al igual que él— sino para leer el informe de la empresa externa y decir en voz alta, como director financiero, qué partes de la conciliación no se comportaban como decía el informe.
Le dediqué unas cuatrocientas horas. Le cobró a mi padre ciento once.
El día que llegó el pedido, Wendell Achterberg me estrechó la mano en la entrada de su casa y me dijo: “Señora Renquist, quiero dejar claro que encontramos esto porque usted sabía cómo era el flujo de trabajo. Nadie más en ese archivo lo sabía”.
