La forma en que rechazaba los hospitales.
La forma en que siempre me decía:
“Hay gente peligrosa, Leo. Solo podemos confiar el uno en el otro”.
Durante veinte años, pensé que esas palabras significaban que me amaba.
Pero sentado allí, en esa pequeña oficina del cementerio, sosteniendo una vieja fotografía de una mujer que decía ser mi verdadera madre, me preguntaba si esas palabras significaban algo completamente distinto.
Amanda me cogió la mano.
“Sé que duele.”
Me aparte.
“No sabes nada de mí.”
Sus ojos se llenaron de lágrimas.
“Tienes razón.”
Una pausa.
“No conozco al hombre en el que te has convertido”.
Miró la fotografía.
“Pero sé al bebé que perdió”.
Fuera, el trueno retumbaba en el cielo.
