“Ella te quería.”
La mirada.
“¿Entonces cómo puedes decir todo esto?”
“Porque ambas cosas pueden ser verdad”.
La voz de Amanda se volvió firme.
“Alguien puede quererte y aun así hacerte daño”.
No dije nada.
“Te dio cariño. Ella te protegió. Ella te crió”.
Amanda miró hacia la tumba de Rebecca que estaba fuera.
“Pero también te robó la identidad. Ella te robó la relación conmigo. Y te dejó sin protección cuando murió”.
Esas palabras impactaron más que cualquier otra cosa.
Porque esa era la parte que no podía negar.
Cuando Rebecca murió, yo tenía doce años.
Sin papeleo.
Sin familiares.
No había registros legales que nadie pudiera encontrar fácilmente.
Solo un niño asustado sin ningún sitio a dónde ir.
Recordé los meses posteriores a su muerte.
El refugio juvenil.
La sensación de ser invisible.
Las noches en que escapé porque odiaba estar rodeado de desconocidos.
Las aceras frías.
Las estaciones de tren.
El hambre.
Amanda observó mi expresión con atención.
“Te busqué.”
Miré hacia arriba.
“¿Qué?”
“Él denunció tu desaparición”.
Sus ojos se volvieron decididos.
“Busqué en los refugios. Hospitales. Antecedentes policiales. Cualquier cosa que haya encontrado”.
Se secó una lágrima de la mejilla.
“Contraté investigadores cuando por fin tuve suficiente dinero.”
“¿Cómo?”
Amanda sonrió levemente.
“Monté un negocio de catering.”
Parecía casi avergonzada.“Empecé con pequeños eventos. Luego bodas. Luego fiestas corporativas.”
Me miró.
“Cada dólar que gané se fue para encontrarte.”
Se me aprieta la garganta.
“¿Veinte años?”
“Si.”
Volvieron a un metro la mano en su bolsa y sacaron varias pequeñas fotografías.
Mostraron cajas.
Docenas de ellos.
“¿Qué son esos?”
Amanda los miró.
“Zapatos.”
Fruncí el descubierto.
