Richard me había amado.
Ahora lo creo.
Él también había elegido por mí.
Él decidió qué podía soportar, qué debía saber y qué dolor me estaba permitido llevar.
Se convenció a sí mismo de que el secretismo era un sacrificio y la crueldad una protección.
Quizás algunos lo llamarían amor en su forma más trágica.
Quizás otros lo llamarían un último acto de control por parte de un hombre que todavía no confiaba en que yo eligiera mi propio sufrimiento.
De pie junto a la ventana de mi nuevo apartamento, con su carta en las manos, aún no podía discernir qué verdad dolía más.
