Las palabras quedaron suspendidas en el aire, tóxicas y pesadas.
Lily, bendita sea su terquedad y valentía, no huyó. Se secó una lágrima de la mejilla con el dorso de la manga y extendió la mano hacia el plato de Ethan, intentando salvar su creación empapada en salsa.
—¡Ni siquiera leíste la nota de la maestra! —gritó, con la voz entrecortada por los sollozos—. ¡Dijo que soy inteligente!
—¡Te dije que te alejaras de mí! —rugió Ethan.
Se levantó tan rápido que su pesada silla de caoba se inclinó hacia atrás y se estrelló contra el suelo. Giró su enorme cuerpo de un metro ochenta y ocho hacia mi hija de veinte kilos.
Y la empujó.
No fue un codazo juguetón entre hermanos. No fue un empujón defensivo para crear espacio. Fue un empujón violento, con todo el cuerpo, impulsado por la rabia, el vino y el orgullo herido. Apoyó ambas manos con fuerza sobre su pequeño pecho y ejerció toda su presión.
Lily voló hacia atrás.
Ocurrió a cámara lenta, de forma aterradora. Vi la sorpresa reflejada en su rostro. Vi sus bracitos agitarse en el aire, buscando algo, cualquier cosa a la que aferrarse.
Sus tacones se engancharon en el grueso borde en relieve de la antigua alfombra persa.
Cayó con fuerza. Su cuerpo se retorció violentamente en el aire, su pierna derecha se dobló debajo de ella en un ángulo grotesco y antinatural al estrellarse contra las sólidas tablas de roble del suelo.
QUEBRAR.
El sonido era repugnante. Era fuerte, seco y terriblemente definitivo. Resonaba en el techo abovedado, como una gruesa rama de árbol que se rompe en pleno invierno.
Lily cayó al suelo y, durante una fracción de segundo, se hizo un silencio absoluto y paralizante.
