Caí de rodillas junto a mi hija. Mis manos se cernían sobre su pierna destrozada, aterrorizada de tocarla, aterrorizada de moverla y causarle más daño.
“¿Lily? Lily, mírame, cariño. Mira a mamá”, supliqué, con la voz quebrándose.
“¡Me duele! ¡Mamá, me duele muchísimo!”, gimió, hiperventilando, mientras sus pequeños dedos arañaban la alfombra. “¡Mi pierna! ¡Está rota!”
“Lo sé, cariño. Lo sé. Vamos a buscar ayuda ahora mismo”, le prometí.
Me temblaban las manos violentamente, pero años de experiencia en gestión de crisis entraron en acción. Evaluar. Reaccionar. Ejecutar. Metí la mano en el bolsillo y saqué mi teléfono móvil.
Toqué la pantalla. Los números brillaban intensamente en la penumbra.
9-1-1.
Moví el pulgar para presionar el botón verde de llamada.
Antes de que pudiera conectarme, una mano me arrebató el teléfono de las manos y una segunda mano me golpeó brutalmente en la cara.
Chapter 4: El trato de una madre
La bofetada fue fulminante, cegadora y explosiva. El pesado solitario de diamantes en la mano derecha de mi madre me golpeó la comisura de los labios. La piel se rasgó al instante. El sabor metálico del cobre inundó mi lengua.
Giré la cabeza bruscamente hacia un lado. Levanté la vista, aturdido, y mi visión se nubló por una fracción de segundo.
