El intermitente seguía haciendo clic.
“Estamos conduciendo.”
“Puedo oírlo.”
“A tu casa.”
Papá me miró.
“¿Por qué?”
“Estábamos preocupados.”
Grant murmuró algo.
La boca de papá se tensó.
“¿Estuvo preocupado antes o después de que usted concertara la visita de alguien para evaluar mi camión?”
Sin respuesta.
“¿Estabas preocupado antes o después de cambiar mis cerraduras?”
Vanessa espetó: “Todavía no hemos cambiado nada”.
Papá se recostó.
“Esa es la primera frase útil que has dicho.”
Ella volvió a guardar silencio.
Entonces preguntó: “¿Quién te dijo que te dejé la casa a ti?”
“Vi los documentos.”
“¿Qué documentos?”
“Sus documentos testamentarios.”
“Mis documentos testamentarios no están en la casa.”
Esta vez el silencio fue diferente.
Mi padre y yo lo oímos.
Lentamente se giró hacia mí.
Vanessa finalmente dijo: “¿Qué?”
“Mis documentos testamentarios originales están en poder de mi abogado.”
La voz de papá se había vuelto muy tranquila.
“Las copias que tengo en mi oficina son antiguas.”
Grant murmuró algo entre dientes.
Papá ya ha oído suficiente.
“Grant, si estás revisando mi escritorio ahora mismo, vuelve a meter las manos en los bolsillos.”
—Todavía no hemos llegado a tu casa —dijo Vanessa.
Papá miró hacia el reloj.
6:38.
“Bien.”
Luego colgó.
Durante varios segundos, ninguno de los dos habló.
Lo miré fijamente.
Se quedó mirando el teléfono.
Finalmente hice la pregunta obvia.
“¿Por qué están tan seguros de que estás muerto?”
Papá apartó su plato.
“Eso es lo que me gustaría saber.”
Había una razón por la que había estado en mi casa.
Dos días antes, papá llamó y dijo que su caldera había empezado a hacer un ruido extraño.
Tenía setenta y tres años, era testarudo, independiente y estaba convencido de que pagar a un profesional por algo que él mismo pudiera reparar era una falta moral.
