Para más historias como esta. 
Me quité rápidamente el vestido, como si lo hubiera robado, y volví a ponerme mi propia ropa. Mi vieja camisa se sentía fina y rígida.
En el mostrador, saqué siete billetes de veinte dólares del sobre que llevaba en el bolso, el dinero que había ahorrado vendiendo mis mantas tejidas a mano en la feria de otoño.
Para más historias como esta.
La dependienta dobló el vestido en papel de seda blanco y lo colocó dentro de una caja gris brillante con un lazo plateado.
El recibo que me entregó marcaba exactamente ciento cuarenta dólares, y la tinta todavía estaba ligeramente húmeda.
El viaje de regreso a casa fue silencioso, con la caja gris sobre el asiento del acompañante como un pasajero que conocía todos mis secretos.
Cuando aparqué en la entrada, miré el porche delantero, esperando a medias ver ya el coche de Damon, aunque apenas eran las tres de la tarde.
Subí rápidamente los escalones, con la pesada caja bajo el brazo y las llaves tintineando contra la cerradura de latón.
Para más historias como esta.
La casa olía a café de la mañana y madera vieja. Subí corriendo las escaleras hacia nuestro dormitorio, sintiendo que mi corazón latía más rápido con cada escalón.
Abrí el pesado armario de roble, apartando los trajes grises de Damon y mi propia fila de cárdigans beige.
Al fondo, detrás de una pila de mantas de invierno que no habíamos usado en años, había un espacio oscuro y estrecho donde las tablas del suelo se encontraban con la pared.
Deslicé la caja gris en la esquina y la cubrí con un chal de lana.
