Anatomía
Una tarde, mientras dormía la siesta, lo encontré escribiendo en un cuaderno con las manos temblorosas. Al verme, cerró el cuaderno de golpe y lo escondió debajo de la almohada. Me sonrió como un niño atrapado haciendo una travesura, y cambió el tema. No insistí. Pensé que quizás estaba escribiendo cartas para nuestra hija, cartas que ella pudiera leer cuando fuera más grande. La idea me partió el alma y a la vez me llenó de ternura.
Julián murió una madrugada de martes, en el hospital, con mi mano entre las suyas y con nuestra hija a solo tres semanas de nacer. Se fue en silencio, sin dolor, con los ojos cerrados y una expresión de paz que todavía hoy recuerdo cada vez que necesito respirar hondo. Sus órganos, tal como él lo había pedido, fueron donados esa misma noche. Salvó, según supe después, a cuatro personas.
La promesa del doctor
Tres días después del funeral, cuando volví al hospital a firmar unos últimos documentos, el doctor Ramírez, el médico que había acompañado a Julián durante todo el proceso, me detuvo en el pasillo. Tenía las manos en los bolsillos de la bata y una expresión que no supe descifrar del todo.
—Señora, hay algo que él me hizo prometer que le entregaría solo después de que se hubiera ido —me dijo con voz baja.
Sentí que el piso se movía debajo de mis pies. Lo seguí hasta su consultorio en silencio, con el corazón latiéndome en los oídos. De un cajón sacó un sobre grueso, sellado con cinta, y encima del sobre estaba aquel cuaderno que yo había visto semanas antes bajo su almohada.
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