Miré a Maya.
Su rostro había vuelto a palidecer.
—¿Qué niño? —pregunté.
Daniel respiró hondo.
“La nota no mencionaba ningún nombre. Solo decía: ‘nuestra hija’”.
La habitación quedó completamente en silencio.
Maya me miró fijamente, con la mano temblando sobre la manta.
—Mi padre murió cuando yo tenía doce años —susurré.
—Lo sé —dijo ella.
“¿Cuántos años tiene?”
“Treinta y uno.”
Tenía treinta y seis años.
Cinco años de diferencia.
Los viejos recuerdos comenzaron a aflorar en fragmentos: mi padre marchándose de viaje sin explicación, mi madre quemando cartas en la chimenea después de su funeral, la forma en que reaccionó la primera vez que traje a Maya a casa.
Se le había caído un vaso.
En ese momento, dijo que se le había resbalado.
Ahora recordaba cómo miraba fijamente el rostro de Maya.
No con aversión.
Con reconocimiento.
Sonó mi teléfono.
Un número desconocido.
Casi lo ignoré.
Entonces Maya miró la pantalla y susurró: “Ese es un código de país de Filipinas”.
Respondí.
Por un instante, solo hubo estática.
Entonces una mujer pronunció mi nombre.
“¿David Bennett?”
“Sí.”
Su voz era débil y con un fuerte acento, pero las palabras se entendían con claridad.
“Mi nombre es Marisol Santos.”
Maya cerró los ojos.
La mujer continuó.
“He estado intentando comunicarme con su esposa, pero alguien está respondiendo a sus mensajes por ella.”
“¿OMS?”
“No lo sé. Pero yo no le pedí dinero a Maya.”
Los ojos de Maya se abrieron de golpe.
“¿Qué?”
“Envié advertencias”, dijo Marisol. “No peticiones”.
“¿Qué advertencias?”
Hubo una pausa en la línea.
Entonces dijo: “Sobre Eleanor”.
El nombre de mi madre, pronunciado por una mujer al otro lado del mundo.
