—Su hija sufrió una reacción anafiláctica grave —explicó el médico con voz baja, pausada y sombría—. Ingirió un pastel que contenía aceite de nuez. Ahora está estable, pero a su llegada tenía las vías respiratorias completamente obstruidas. Las primeras horas fueron críticas. Tuvimos que intubarla.
—¿Quién la trajo aquí? —pregunté con urgencia, sin apartar la vista del pecho de Lily, aterrorizada de que la máquina se detuviera.
—Su ama de llaves, Rosa, le administró un EpiPen y llamó al 911 —respondió el médico—. Le salvó la vida.
Lo miré fijamente, con la sangre rugiendo en mis oídos como un motor a reacción. “¿Dónde está mi marido? ¿Dónde está Grant?”
El doctor parecía incómodo y se removía inquieto. «No hemos podido comunicarnos con él, señora Mercer. La ama de llaves declaró que abandonó la residencia horas antes del incidente».
Antes de que el médico pudiera pronunciar una frase hecha, mi teléfono, recién cargado, vibró violentamente en mi bolsillo.
No fue Grant. Fue un mensaje prioritario de mi asistente ejecutivo.Claireuna mujer cuya lealtad hacia mí rozaba el extremismo.
Tienes que ver esto inmediatamente. Lo siento mucho.
El mensaje incluía una captura de pantalla de alta resolución de una cuenta pública y desbloqueada de Instagram.
Abrí la imagen.
El pitido estéril y aterrador de la UCI se desvaneció en la nada absoluta.
Allí estaba Grant. Descalzo, sobre la impoluta cubierta de teca del Sovereign, el yate de lujo de sesenta pies hecho a medida que había comprado con mis propios dividendos corporativos tres años atrás. Llevaba unas gafas de sol de diseñador carísimas, sostenía una enorme botella de Dom Pérignon y reía con la cabeza echada hacia atrás.
