Me pegué el teléfono a la oreja, sin apartar la vista del rítmico vaivén del pecho de Lily.
—Hola, Grant —dije. Mi voz era extrañamente tranquila, un eco monótono y apagado en el silencio de la habitación del hospital.
“¡Evelyn! ¿Qué demonios está pasando?!”
La voz de Grant estalló a través del receptor. Era un susurro frenético, apagado y muy agitado, acompañado por el potente bajo de la música a todo volumen de la discoteca y el tintineo de copas de cristal caras.
“¡Todas mis tarjetas están siendo rechazadas!”, siseó Grant, con pánico y una profunda vergüenza narcisista que se notaban a través del teléfono. “Estoy sentado en Carbone ahora mismo con seis personas, ¡y el camarero me mira como si fuera un delincuente común! ¡Me amenazaron con llamar a la policía por la cuenta! ¿Volviste a manipular las cuentas? ¿Hay alguna alerta de fraude?”.
