En casa. Con nosotros.
Paul y yo nunca tuvimos otro hijo.
Sobre todo, odiaba a la gente que me decía que Maggie estaba “en un lugar mejor”.
Dos años después de la muerte de Maggie, Paul me preguntó si alguna vez había pensado en intentarlo de nuevo.
—No puedo —le dije.
Él asintió. “Entonces no lo haremos”.
Así que nos convertimos en una familia de dos. No era la vida que habíamos planeado, pero al final se convirtió en una vida.
Pasaron ocho años.
Así que nos convertimos en una familia de dos.
Dejé de llorar todos los días. Luego, todas las semanas. Finalmente, pude pronunciar el nombre de Maggie sin sentir que se me cerraba la garganta.
Fue por esa época cuando empecé a dar clases de inglés en un instituto local.
Me gustó enseñar a adolescentes más de lo que esperaba.
Mis alumnos eran ruidosos, sarcásticos, divertidos y, a menudo, más amables de lo que los adultos creían.
Comencé a dar clases de inglés en una escuela secundaria local.
Le daban estructura a mis días.
Entonces, una mañana de martes de octubre, alguien llamó a la puerta de mi aula.
Estaba a mitad de escribir una consigna de ensayo en la pizarra.
“Adelante.”
La puerta se abrió.
“Perdón por llegar tarde. Soy Lily.”
Alguien llamó a la puerta de mi aula.
Me di la vuelta.
El rotulador se me resbaló de la mano.
Tenía rizos oscuros recogidos sueltos hacia atrás. Ojos gris verdosos. Una pequeña arruga junto a la comisura izquierda de la boca.
Luego, se colocó un mechón de pelo detrás de la oreja izquierda.
Maggie solía hacer exactamente lo mismo cuando estaba nerviosa.
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