Entonces una voz.
La voz de Daniel.
“¿Dónde está ella?”
Mi sangre se enfrió.
Cerré la puerta de los chicos y arrastré un aparador delante de ella. Mis manos estaban firmes. Eso me asustó más de lo que habría temblado.
“Escúchame,” susurré. “Baño. Ahora”.
El baño de invitados conectado a un armario de almacenamiento con techo inclinado. Lo había notado antes, un hábito de años de escanear cada habitación en busca de salidas y escondites.
Los chicos obedecieron sin cuestionar.
Eso era otra cosa que Daniel nos había dejado.
Los niños que sabían cuando el miedo era real.
Los metí en el armario de almacenamiento detrás de mantas dobladas.
—No hay sonidos —susurré. “No importa qué”.
Noah me agarró la muñeca.
“¿Vienes?”
– En un minuto.
Sus ojos se abrieron.
Le besé la frente. – Lo prometo.
Cerré la puerta del armario.
Abajo, las voces se levantaron.
Marianne.
Entonces Daniel.
Entonces su padre.
Cogí mi teléfono y marqué el 911 mientras entraba en el pasillo.
Antes de la llamada conectada, una mano se apretó sobre mi boca por detrás.
Golpeé mi talón con fuerza.
Un hombre maldijo.
No Daniel.
Patrick Sloane.
Lo reconocí instantáneamente a pesar de la barba, a pesar de los años, a pesar de la naturaleza salvaje en sus ojos.
Me arrastró hacia atrás. Le torcí, mordiéndole la palma hasta que probé sangre.
Me soltó con un gruñido.
“Deberías haberte quedado fuera”, silbó.
Yo corrí.
No lejos de los chicos.
Lejos de su puerta.
Patrick lo siguió, cojeando ligeramente. En el rellano de la escalera, Daniel apareció debajo, su abrigo desempolvado de nieve, su rostro enrojecido de furia.
Por un segundo, verlos juntos hizo que cada pieza oculta hiciera clic en su lugar.
