No respondí.
Néstor se acercó y apoyó la cabeza en mi zapato.
Esa misma noche, al llegar a casa, llamé a mi hermana.
Contestó después de cuatro timbres.
— ¿Marc?
Por su voz, comprendí que pensaba que algo había sucedido.
– Sí.
– ¿Todo bien?
Casi me río.
Ahí es donde estábamos.
Si yo llamaba, era porque debía haber algún problema.
— Sí. Todo está bien.
Silencio.
– Está bien…
Respiré.
— Solo quería saber cómo estabas.
Durante unos segundos no dijo nada.
Entonces ella respondió:
— Yo también, estoy bien.
Hablamos durante veinte minutos.
No fue espectacular.
No es una gran declaración.
No se ajustarán cuentas.
Me habló de su jardín, de su trabajo, de sus nietos.
Le hablé de André.
Y Néstor.
Cuando le hablé de la autopista, me interrumpió.
— Espera. ¿Acogiste a un perro callejero?
– Sí.
Ella soltó una carcajada.
— Bueno, lamento no haber visto eso.
Yo también me reí.
Hacía mucho tiempo que no la oía reír por teléfono.
Cuando colgamos, miré la hora.
Veintisiete minutos.
No sé por qué, pero sentí una extraña sensación de orgullo.
Todo esto por culpa de un perro que se negaba a dejar de esperar.
Invierno
El invierno siguiente, Nestor empezó a bajar el ritmo.
No brutalmente.
Al principio, solo eran cosas pequeñas.
Dudó un momento antes de levantarse.
Los paseos se estaban acortando.
Él estaba durmiendo más.
André fingió no estar preocupado.
Yo también.
Un domingo llegué y Néstor no salió a recibirme a la puerta.
Mi primera reacción fue mirar a André.
—Está dormido —me dijo rápidamente.
Néstor estaba en su cesta.
Abrió los ojos cuando me acerqué.
Su cola golpeaba suavemente contra el cojín.
Una vez.
