Pero poco a poco, nos convertimos en una familia.
Alan era un padre fantástico.
Nos convertimos en una familia.
Él era el padre que le enseñó a montar en bicicleta en nuestra calle sin salida, corriendo detrás de ella mientras gritaba: “¡No me mires a mí, mira el buzón!”, mientras nuestra hija se tambaleaba y caía en el contenedor de reciclaje de alguien.
También se sentaba con ella a resolver ejercicios de división larga en la mesa del salón, imitando pésimamente a su profesor de matemáticas hasta que ella se reía tanto que se olvidaba de que había estado llorando. Alan siempre sabía cómo hacerla reír cuando estaba disgustada.
Nuestra hija se tambaleó y cayó en el contenedor de reciclaje de alguien.
Pero Iris y yo también éramos muy unidas. De verdad que sí.
A medida que nuestra hija crecía, hablábamos de todo: de sus amigos, del colegio, de los chicos, de las tontas discusiones con su compañera de laboratorio y de las cosas que le preocupaban.
Cuando cumplió 17 años, realmente creía que mi hija no me ocultaría muchas cosas, ni siquiera a la chica del trabajo que calentaba pescado en el microondas en la sala de descanso.
Hablamos de todo.
Sí, últimamente había estado más tiempo de lo normal en su portátil. La pillé hablando en voz baja por teléfono dos veces esa semana y colgó cuando entré. También había empezado a guardar una libretita debajo de la almohada.
Pero ella tenía 17 años. Me dije a mí misma que esa era toda la descripción del trabajo.
La había sorprendido susurrando.
***
—Alan —dije de nuevo.
