—No recuerdo el nombre —dijo con sinceridad.
“Sí.”
Su voz temblaba ahora, pero no lloró.
“Informó de un problema de refrigeración de la batería. Dijo que los sensores estaban dando lecturas falsas de seguridad. Dijo que alguien saldría herido si seguían forzando las pruebas. Su supervisor le dijo que dejara de causar problemas. Entonces hubo una explosión.”
El rostro de Jaylen palideció.
“Mamá…”
«No murió ese día», dijo. «Eso lo habría dejado todo en orden. Inhaló humo y vapores químicos. Llegó a casa tosiendo sangre en servilletas. El médico de la empresa dijo que era asma. Sus abogados dijeron que tenía una enfermedad preexistente. Seis meses después, lo enterré».
Wendell permaneció inmóvil.
Afuera, las cigarras chillaban en los árboles.
Jaylen miró a Wendell como si el hombre hubiera cambiado de forma delante de él.
—¿Lo sabías? —susurró el chico.
—No —dijo Wendell.
Pero la palabra le sonó débil incluso a él.
No conocía el nombre de Caleb Tate.
Él no sabía nada de las servilletas, de la tos, del niño que veía a su padre desaparecer poco a poco.
