“No estoy aquí para utilizarlo.”
“Eso fue lo que dijo el último.”
Antes de que Wendell pudiera preguntarle qué quería decir, ella entró y cerró la puerta.
El sonido resonó con más fuerza de la debida.
Wendell volvió a subir a su camioneta, pero no se marchó de inmediato.
Se quedó sentado allí con el motor en marcha, mirando a través del parabrisas la pequeña casa azul, y por primera vez en años, no pensó en ganancias, inversores ni informes trimestrales.
Pensó en un chico que entendía de sistemas.
Pensó en una madre que parecía tener miedo a las oportunidades.
Y pensó en la frase que se le había quedado grabada en la cabeza desde la reparación.
Una mala conexión.
Esa noche, Wendell no voló de regreso a Nueva York.
Canceló la reunión en Dallas. Ignoró tres llamadas de su director financiero. Se registró en el único motel en un radio de treinta kilómetros, un edificio bajo de ladrillo junto a una gasolinera con luces parpadeantes y una máquina expendedora que le robó un dólar.
A las 23:42, su asistente, Mara, finalmente logró comunicarse con él.
“Wendell, ¿dónde estás?”
“Pine Hollow, Alabama.”
Hubo una pausa.
“¿Ese lugar existe de verdad?”
“Muy real.”
“La junta directiva pregunta por qué no asistió a la cumbre de energía.”
“Dígales que encontré algo más importante.”
“¿Más importante que el contrato federal de almacenamiento?”
Wendell estaba sentado en la recepción del motel, con la tarjeta de presentación que no había entregado sobre la mesa.
“Posiblemente sea lo que lo salve.”
A la mañana siguiente, Wendell regresó a la casa de los Tate.
No llegó en el SUV.
Le pidió prestada una vieja camioneta al dueño del motel por doscientos dólares, con la promesa de devolverla con el tanque lleno. Vestía jeans, una camisa sencilla y los zapatos más baratos que tenía, con lo cual aún habrían podido pagar la factura de la luz de la familia Tate durante meses.
