Él se sentó en el borde de la única silla de la habitación, una silla de segunda mano con un estampado desgastado en los brazos.
—No tenías que venir —dijo ella—. Podrías haber enviado el dinero.
—Lo sé.
Ella lo miró por encima de la cabeza de Lily. —¿Entonces por qué viniste?
Él pensó en cómo responder con sinceridad.
—Porque tu mensaje sonaba como el de mi madre —dijo.
Ella guardó silencio.
—Solía decir que estaba trabajando en ello —dijo él. Cuando las cosas iban mal, ella lo decía en el mismo sentido que tú.
Algo cambió en el rostro de Clara. No se suavizó; ya había superado la etapa en la que las cosas se suavizaban fácilmente. Pero algo cambió, prestando atención a otro tipo de cosas.
Lily estaba comiendo.
El ambiente en la habitación cambió por completo.
Clara se sentó en el sofá y observó a su hija con esa expresión tan característica de los padres cuando un hijo come después de haber dejado de comer antes: una especie de alivio agotador, a la vez gratitud y tristeza por el hecho de que ese alivio fuera necesario.
—Las otras cosas de la bolsa —dijo Ethan—. La comida. No tienes que… no voy a…
—Gracias —dijo ella. Simplemente. Sin las capas de disculpa que había en el mensaje. Ya las había agotado. Lo que quedaba era la versión directa. —Gracias. Lo necesitábamos.
—Lo sé.
Dejó la compra, las latas de leche de fórmula, trescientos dólares en efectivo que dejó sobre el mostrador sin decir nada, y el número directo de Victoria Marsh escrito en una tarjeta de visita.
En la puerta, se detuvo.
—La demanda de desalojo —dijo—. Puedo…
