Sonó mi teléfono.
Isabella.
Respondí en el cuarto anillo.
“Dennis,” dijo dulcemente. “Escuché que hubo un malentendido”.
“¿Un malentendido?” Lo dije de manera uniforme.
“Mis padres son tradicionales”, continuó. “Esperan una cierta… atmósfera”.
“¿Y qué atmósfera sería esa?”
Escuché bolsas de compras crujiendo.
“Bueno… no están acostumbrados a tu cocina. Las especias. La música. Son personas educadas. Esperan una conversación intelectual”.
Ocho años de insultos tragados se evaporaron.
“¿La comida que comías todos los domingos cuando el dinero era escaso?” Pregunté con calma.
“¿Los tamales que dijiste te recordaron a tu abuela?”
“Eso fue diferente”.
“Porque ahora tus padres están cerca”, le dije. “Y no quieres que el campesino mexicano te avergüence”.
Su tono se endureció.
“Esto no se trata de raza. Se trata de clase”.
Luego mencionó a María.
Ese fue el momento en que todo terminó.
