– Lo siento -murmuró-.
Apenas lo oí.
Mis ojos estaban fijos en el fondo de la bolsa.
En una fila torcida de puntos.
Conocía ese error.
Había llorado por ese estúpido error en mi cocina años antes porque Gia quería que la bolsa terminara antes del fin de semana.
Entonces la mujer cambió la correa.
Un llavero de latón se balanceó contra su cadera.
El mundo se inclinó.
Empecé después de ella.
Cada instinto me gritaba que corriera.
Otra parte de mí estaba aterrorizada de ponerse al día y descubrir que estaba equivocado.
La mujer parecía unos cuarenta.Pelo oscuro. S. tirado hacia atrás.
Hombros quemados por el sol.
Nunca la había visto antes.
Eso debería haberme detenido.
No lo hizo.
La llegué y le cogí el brazo.
“¿De dónde sacaste esa bolsa?”
Ella se sacudió.
– ¿Perdón?
– Esa bolsa.
Mi voz temblaba.
“Lo hice. Hice esa bolsa para mi hija hace dieciséis años”.
Por un momento, ella acaba de mirar.
La gente se movía a nuestro alrededor.
Un cochecito chilló.
Alguien gritó por un niño.
El mundo entero continuó mientras el mío se estrechaba a esa bolsa.
Entonces me di cuenta de que todavía la estaba tocando.
La he liberado inmediatamente.
“Lo siento. No debería haberte agarrado”.
Su irritación se ablandó en preocupación.
“¿Dijiste que hiciste esto?”
– Sí.
Señalé hacia la costura.
“Hay un error cerca del fondo”.
Ella miró.
“Esa fila. Traté de arreglarlo y lo hice peor”.
La mujer dio la vuelta a la bolsa.
El error seguía ahí.
Luego preguntó en voz baja: “¿Cómo se llamaba tu hija?”
Mi garganta se apretó.
– Gia.
Algo cambió en su cara.
