– Lo siento -dijo-.
Los ojos de Lupita se llenaron, pero no dejó caer las lágrimas.
“¿Por esta noche o por cada noche que pensabas disculparte más tarde fue suficiente?”
Miguel no tenía respuesta que no suene pobre.
Canela se desplazó, y la cuerda alrededor de su cuello se apretó contra el cartón.
Lupita lo notó primero.
– Espera -dijo ella-.
Se acercó, lentamente, con las tijeras del cajón de la cocina en una mano.
Canela gruñó, pero estaba demasiado agotada para levantarse.
—No te estoy haciendo daño —susurró Lupita. “Solo me estoy quitando esto”.
Miguel contuvo la respiración.
Las tijeras se deslizaron bajo la cuerda.
Por un segundo, el tiempo se estiró delgado.
Los ruidos del edificio se desvanecieron.
La respiración del cachorro, los dedos de Lupita, los ojos fijos de Canela, todo parecía flotar en un lugar tranquilo.
Luego la cuerda se rompió.
