“Todos me llamaban loco por casarme con una mujer de 60 años”, pero en nuestra noche de bodas vi una marca en su hombro, escuché “Tengo que decirte la verdad” y comprendí que toda mi vida había sido una mentira.

—Efraín…

—Dime la verdad —solté de repente.

Mi padre salió de la cocina y, al vernos, lo entendió todo sin necesidad de palabras.

Mi madre palideció. Se llevó una mano al pecho. Y con una voz que no reconocí, dijo:

—Si Celia ya ha hablado… entonces prepárate, porque aún no sabes lo peor.

PARTE 3
Mi madre se sentó porque ya no podía mantenerse de pie.

Entre lágrimas, me contó que veinte años atrás, en medio de una tormenta, una mujer elegante había llegado a una casa prestada con un bebé en brazos, dos hombres de confianza y terror en los ojos. Esa mujer era Celia. El bebé era yo.

Él le rogó que me sacara de la vida de Octavio Beltrán.

Le dejó dinero, papeles, contactos, pero según mi madre, nada de eso fue lo que la convenció.

“Fue la forma en que te dejó ir”, me dijo. “Como si su alma se estuviera rompiendo”.