Los ojos de Frank.
– Tú viniste -susurró-.
“No estaba seguro de que te lo dijera”.
Mis piernas casi se rinden.
“¿Quién eres?”
Ella dio un paso atrás para dejarme entrar.
En la pared detrás de ella colgaba una fila de fotografías enmarcadas.
Me acerqué más.
Y dejó de respirar.
Cada foto mostraba a Frank, más joven, sonriendo, con esta mujer.
Y con una niña.
Una niña que reconocí.
Porque fui yo.
“¿Cómo tienes esto?” Mi voz salió mal.
– ¿Cómo me conoces?
Las manos de la mujer temblaban mientras buscaba algo en la mesa auxiliar: un viejo sobre, amarillo en los bordes, con mi nombre escrito en el frente con la letra que no reconocía.
“Frank me hizo prometer que nunca te daría esto”, dijo.
“Pero me llamó esta mañana.
Dijo que era hora”.
He buscado el sobre.
