Catherine había d*ed cuarenta minutos después.
La enfermera nunca lo había denunciado.
Se había dicho a sí misma que había malinterpretado.
Se había dicho a sí misma que era el dolor que la hacía sospechar.
Se había dicho a sí misma que durante cuarenta años, hasta que llegó la carta de Frank y finalmente escribió lo que había visto.
Pongo las páginas sobre la mesa.
Miriam me estaba mirando.
“Ha estado en todos los eventos familiares”, dije.
“Cada día de fiesta.
Vino al hospital de Frank la semana pasada.
Lo dejé entrar en la habitación.
Los dejé solos juntos”.
La cara de Miriam cambió.
“Los dejaste solos”.
“Durante veinte minutos.
Fui a tomar café”. Mi voz era muy firme de una manera que me asustaba.
“Frank empeoró esa misma tarde.
Los médicos dijeron que era la progresión, que se esperaba…”
