“Sí”, dije.
“Puedo quedarme aquí”.
Dejé el teléfono.
Miriam vino y se sentó a mi lado en el sofá, no frente a mí, a mi lado, y por un tiempo ninguno de los dos habló.
Las fotografías en la pared nos miraban.
Frank joven y sonriente.
Frank sosteniendo a una niña pequeña hacia la cámara.
Frank mirando a la niña de la manera en que la gente mira las cosas que tienen miedo de perder.
“¿Él lo sabía?” Por fin pregunté.
“Cuando me envió aquí esta noche, ¿sabía que no iba a sobrevivir?”
—Sí —dijo Miriam—.
“Creo que lo hizo”.
“¿Entonces por qué no me dijo él mismo?
En la habitación, antes…”
“Porque Gerald iba a volver”. Lo dijo en voz baja, como un hecho que llevaba horas.
“Gerald llamó al hospital esa tarde.
Frank escuchó a la enfermera confirmar que estaba en camino.
Por eso Frank te envió.
Necesitaba que te fueras antes de que llegara Gerald.
Él te necesitaba a salvo y avanzando hacia la verdad antes de que Gerald pudiera llegar a ti primero”.
Las últimas palabras que Frank me había dicho.
*Ve allí.
Ahora. *
No la confusión de un moribundo.
Una advertencia.
Mi teléfono se iluminó en el cojín a mi lado.
Un texto de Gerald: *Escuché la noticia de Frank.
Lo siento, cariño.
