Su madre era vendedora de dulces. Desde que tenía 18 años, había estado limpiando casas para pagar sus clases nocturnas en psicología infantil. Esa mañana, mientras se preparaba para tomar tres autobuses a su trabajo regular, recibió una llamada de la agencia para la que ocasionalmente trabajaba. “Luía, tenemos una emergencia”.
Mansión en Morumbi. Doble tarifa. El cliente necesita a alguien hoy. Doble, preguntó, mirando los billetes sobre la mesa. Envíame la dirección. Estaré allí en dos horas. No sabía, por supuesto, que se dirigía a una casa de luto y la rabia de seis niñas que habían declarado la guerra al mundo. Dos horas más tarde, el taxi se detuvo frente a las altas puertas de hierro forjado de la mansión de Mendonza Albuquerque.
Luía bajó las escaleras simplemente vestida con su blusa blanca y jeans usados. Llevaba una mochila vieja, su cabello rizado se tiraba de nuevo en un moño improvisado, y sus ojos oscuros parecían observar todo sin miedo. Desde la ventana del piso superior, seis pares de ojos la observaban. “Otra víctima,” murmuró Mariana en un tono helado. Los gemelos se rieron de Coro.
