Algo de lo que escribió es privado.
Pero la parte importante fue esta:
Ocho meses antes de morir, papá había sido diagnosticado con una afección cardíaca grave.
No es el ataque al corazón que finalmente lo mató.
Otra cosa.
Sus médicos le habían advertido que podría acortar su vida.
Nunca se lo dijo a mamá.
Él nunca me lo dijo.
En cambio, escribió cartas.
Admitió que siempre había luchado para decir cosas emocionales directamente.
Él escribió sobre mi carrera.
Elecciones que había criticado en ese momento.
Cosas que más tarde se dio cuenta de que tenía razón.
Él escribió sobre Brian.
Admitió que lo había juzgado con demasiada dureza cuando empezamos a salir.
Luego escribió sobre Maddie.
Había estado embarazada cuando murió papá.
Él sabía que ella iba a venir.
Él escribió que sospechaba que mi hija sería como yo.
Observante.
Cuidado.
Siempre notando cosas.
Me dijo que no le enseñara a dejar de prestar atención.
Luego vino la frase que me rompió.
Él escribió que nunca había sido bueno diciendo “Te amo” de una manera que realmente podía escuchar.
Y esperaba que pudiera oírlo ahora.
Luego escribió sobre la casa.
Dijo que la casa me cuidaría si yo me encargaba de ella.
La abuela y el abuelo lo habían construido bien.
Que todavía había cosas dentro de él que no había encontrado.
Nada valioso.
Sólo cosas viejas.
Piezas de donde vengo.
Me dijo que mirara cuando estuviera lista.
En la parte inferior, firmó su nombre completo.
William Edward Marsh.
No papá.
Su nombre completo.
Eso fue lo que hizo cuando quiso algo para sentirse oficial.
Me senté en el banco de trabajo sosteniendo esas páginas.
