Llegué a casa temprano el día de Navidad y encontré a mi hija de diez años atrapada dentro de un aparato ortopédico cerrado con candado. Mi esposa se reía, como si hubiera hecho algo digno de celebración. «A los niños malos hay que disciplinarlos. Mírala ahora: obediente como un perro», dijo, negándose a liberarla. Llevé a mi hija al hospital a toda prisa. Cuando el cirujano cortó el aparato, cayó una cadena oculta. Entonces ella me miró y susurró: «Llama a la policía».

Me deslicé por el gran vestíbulo, sosteniendo un regalo bellamente envuelto: un libro antiguo y raro que Lily llevaba tiempo deseando. Esperaba que la casa oliera a pino, canela y carne asada. Esperaba escuchar películas navideñas a todo volumen en la televisión.

En cambio, la casa estaba inquietantemente silenciosa, de una forma opresiva.

El único sonido que rompía el silencio antinatural era el leve y rítmico tintineo de una copa de vino, seguido de una risa aguda, cruel y completamente desconocida que resonaba desde el salón formal.

Entré sigilosamente en la mullida alfombra del pasillo, moviéndome con el silencio absoluto y controlado de un fantasma. Me acerqué al arco que conducía a la sala de estar.

Evelyn paseaba junto a la chimenea crepitante. Llevaba una bata de seda vaporosa y cara que le había comprado en París. Sostenía una copa de cristal, agitando un Merlot oscuro. Hablaba en voz alta por su teléfono móvil, con un tono de una arrogancia venenosa y aristocrática que jamás le había oído usar.