Me encanta este lugar, no solo porque es tranquilo, o porque una bandera estadounidense resoplada ondea fuera del hospital casi mi mañana a pie. Me encanta esto porque es donde finalmente encontré lo que se suponía que debía ser mi vida, y también donde me di cuenta de cómo los chicos a los que llamaba “familia” tenían la única persona que más me amaba.
Hoy, las damas están vertiendo a través del escritorio en mi pequeño apartamento, atrapando el borde de mi estetoscopio y la pila de pacientes de la tabla que traje a casa pero no he tocado. Estoy desplazando mi teléfono sin ver realmente nada cuando aparece una notificación de Facebook, brillante e interesante.
“En este día, hace 16 años…”
Lo toco sin pensar.
La pantalla se llena de una foto: yo y mi abuela, Hazel Draper, de pie en el Aeropuerto Internacional Hartsfield-Jackson en Atlanta. Detrás de nosotros, una bandera estadounidense cuelga de una viga de acero alto, justo encima de una multitud de viajeros y maletas rodantes.