Sesenta y dos años de matrimonio.
Dos hijos juntos.
Tres nietos.
Y Harold jamás me había dicho que existía otro hijo.
Una mezcla extraña de dolor, incredulidad y rabia comenzó a crecer dentro de mí.
—¿Por qué no me lo dijiste? —susurré al garaje vacío.
Seguí leyendo.
«Cuando nació nuestro hijo, Eleanor y yo intentamos hacer lo correcto. Yo quería casarme con ella y cuidar del niño. Pero nuestras familias se opusieron. Éramos demasiado jóvenes, no teníamos dinero y Eleanor dependía completamente de sus padres.»
La siguiente parte estaba escrita con trazos más temblorosos.
«Su familia decidió marcharse. Me dijeron que Eleanor quería empezar una nueva vida y que no deseaba volver a verme. Durante años creí que ella había tomado esa decisión.»
Debajo había otra fotografía.
Esta vez era solo del bebé.
En el reverso aparecía un nombre:
Thomas.
Sentí que se me llenaban los ojos de lágrimas.
Thomas.
El hijo de Harold.
El hermano que mis propios hijos nunca habían sabido que tenían.
Pero todavía quedaban muchas cartas dentro de la caja.
Cogí otra.
Era mucho más antigua.
El papel estaba amarillento y los bordes casi se deshacían entre mis dedos.
No estaba escrita por Harold.
La firma al final decía:
Eleanor.
Comencé a leer.
«Harold, si algún día recibes esta carta, quiero que sepas que nunca quise alejar a Thomas de ti.»
Se me cortó la respiración.
La carta explicaba que los padres de Eleanor habían interceptado durante años la correspondencia entre ambos. Eleanor había escrito muchas veces a Harold, pero ninguna de aquellas cartas había llegado a sus manos.
Y, según lo que estaba leyendo, las cartas que Harold había enviado tampoco habían llegado a Eleanor.
