Dejé que una indigente se quedara en mi garaje, pero un día entré sin llamar y me sorprendió lo que hacía

“Solía ser artista”, dijo, con voz suave. “Bueno, al menos lo intenté. Tenía una pequeña galería, algunas exposiciones… pero todo se vino abajo”.

“¿Qué pasó?”, pregunté con auténtica curiosidad.

Se rio, pero era un sonido hueco. “Pasó la vida. Mi marido me dejó por una mujer más joven, se quedó embarazada y me echó de casa. Toda mi vida se desmoronó después de aquello”.

“Lo siento”, murmuré.

Ella se encogió de hombros. “Es el pasado”.

Pero me di cuenta de que no era así. El dolor seguía ahí, justo bajo la superficie. Conocía esa sensación demasiado bien.

A medida que pasaban los días, esperaba con impaciencia nuestras conversaciones.

Lexi tenía un ingenio agudo y un sentido del humor mordaz que atravesaban la penumbra de mi vacío. Poco a poco, el espacio vacío de mi interior pareció encogerse.

Todo cambió una tarde. Había ido de un lado para otro, intentando encontrar la bomba de aire para las ruedas de uno de mis coches. Irrumpí en el garaje sin llamar, esperando cogerla rápidamente y marcharme. Pero lo que vi me dejó helado.

Allí, esparcidos por el suelo, había docenas de cuadros. De mí.