Dejé que una indigente se quedara en mi garaje, pero un día entré sin llamar y me sorprendió lo que hacía

Lexi tenía un ingenio agudo y un sentido del humor mordaz que atravesaban la penumbra de mi vacío. Poco a poco, el espacio vacío de mi interior pareció encogerse.

Todo cambió una tarde. Había ido de un lado para otro, intentando encontrar la bomba de aire para las ruedas de uno de mis coches. Irrumpí en el garaje sin llamar, esperando cogerla rápidamente y marcharme. Pero lo que vi me dejó helado.

Allí, esparcidos por el suelo, había docenas de cuadros. De mí.

O mejor dicho, versiones grotescas de mí. Un cuadro me mostraba con cadenas alrededor del cuello, otro con sangre manando de mis ojos. En un rincón había uno en el que aparecía tumbado en un ataúd.

Sentí que me invadía una oleada de náuseas. ¿Así era como me veía? ¿Después de todo lo que había hecho por ella?

Salí de la habitación antes de que se diera cuenta, con el corazón palpitante.

Aquella noche, cuando nos sentamos a cenar, no podía quitarme las imágenes de la cabeza. Cada vez que miraba a Lexi, sólo veía aquellos horribles retratos.

Finalmente, no pude soportarlo más.

“Lexi”, dije, con la voz tensa. “¿Qué demonios son esos cuadros?”.

Su tenedor repiqueteó en el plato. “¿De qué estás hablando?”.

“Las he visto”, dije, con la voz alzada a pesar de mis esfuerzos por mantener la calma. “Las pinturas mías. Las cadenas, la sangre, el ataúd. ¿Qué demonios es eso?”.

Su rostro palideció. “No pretendía que las vieras”, balbuceó.

“Pues sí”, dije fríamente. “¿Así es como me ves? ¿Cómo un monstruo?”.

“No, no es eso”. Se limpió los ojos y respondió con voz temblorosa. “Sólo estaba… enfadada. Lo he perdido todo, y tú tienes tanto. No era justo, y no pude evitarlo. Necesitaba desahogarme”.