Celia bajó la cabeza.—Intenté alejarte.
—¡No es suficiente!
—No —admitió, con la voz quebrada—. No es suficiente.
La odié por decirlo con tanta sinceridad, porque me quitó el consuelo que me producía simplemente llamarla monstruo.
—¿Y los guardaespaldas?
—Son para Octavio. Él sigue vivo. Y si descubre quién eres, puede utilizarte.
Esa frase me impactó profundamente.
No solo me había dejado enamorarme, sino que además, sin decir una palabra, me había metido de lleno en una guerra que llevaba veinte años esperando.
—¿Y mi madre? —pregunté con la garganta anudada—. ¿La mujer que me crió?
Celia respiró hondo.
—Ella lo sabía.
Esa respuesta me dejó sin palabras.
-No.
—Sí. Se llama Rosaura. Le confié tu vida una madrugada. Era la única persona decente que tenía cerca en aquel momento. Te crió para salvarte.
No pude soportarlo más.
Agarré mi chaqueta, dejé las llaves, el sobre, lo dejé todo. Salí de la habitación como si las paredes me empujaran hacia atrás. Caminé durante horas hasta que terminé sentado en una gasolinera de carretera, todavía con mi traje, viendo pasar los camiones y preguntándome cuántas veces puede un hombre robar en una sola noche.
