Mi teléfono zumbó.
Papá.
La abuela se acercó y lo giró boca abajo sobre la consola.
“Primero el juzgado”, repitió. “Luego el banco. Luego hay un lugar más.”
“¿Que lugar?”
Ella me miró directamente a los ojos.
“Mi casa.”
Tragué saliva con fuerza.
“¿Por qué?”
“Porque si hicieron lo que creo que hicieron, tus padres no me dejaron allí hoy.”
Metió la mano dentro de su abrigo y sacó un pequeño sobre.
Al frente, escritas a mano por mi abuelo, había dos palabras:
ESCRITURA DE CASA.
