Una tormenta dejó a toda la zona sin electricidad y la casa quedó sumida en la oscuridad.
Jessi se despertó gritando, hiperventilando y agarrándose la garganta, convencida de que estaba de nuevo atrapada dentro del ataúd oscuro y acolchado.
Caí de rodillas sobre la alfombra de su habitación.
La envolví en una gruesa manta de algodón.
La estreché contra mi pecho.
Y la mecí durante tres horas en la oscuridad.
Le canté una y otra vez la nana que mi propia madre me cantaba de niña, hasta que su respiración se calmó.
Hasta que dejó de temblar.
Hasta que me miró bajo la luz de la luna y recordó dónde estaba.
—Estás en Michigan, cariño —le susurré aquella noche entre el cabello—. Estás en tu dormitorio. Estás respirando aire limpio. La abuela está aquí contigo y nadie volverá a hacerte daño.
