La sonrisa del niño era idéntica a la de mi difunto padre.
—¿Es mío? —pregunté en voz baja.
Jessi no lo negó.
En lugar de eso, salió al porche y dejó la puerta casi cerrada detrás de ella.
—Se llama Leo —dijo—. Y no sabe quién eres.
Quería respuestas.
Pero siete años antes, mi ira ciega ya me había costado todo lo que realmente importaba.
Así que pregunté con calma:
—¿Intentaste decírmelo alguna vez?
El dolor atravesó su rostro.
—Te escribí dos veces. Una carta volvió marcada como devolución al remitente. La otra llegó a casa de tu madre y desapareció.
Entonces Leo volvió a abrir la puerta sosteniendo tres galletas de jengibre torcidas.
Más tarde, ya dentro del recibidor, Jessi sacó una pequeña caja de madera.
Dentro estaban la diminuta pulsera hospitalaria de Leo, un mechón de su oscuro pelo de bebé y una carta sellada con mi nombre escrito en el sobre.
